A Dona do Barato (La Daronne, 2020)

Há quem afirme que, desde Elle (2016), obra pela qual recebeu uma indicação ao Oscar de melhor atriz, Isabelle Huppert não tenha feito boas escolhas na carreira (mesmo tendo trabalhado ao lado de cineastas competentes como Michael Haneke, Hong Sang-soo ou François Ozon). De fato, os filmes posteriores ao sedutor thriller de Paul Verhoeven parecem não fazer jus ao talento inegável da intérprete que, apesar disso, segue entregando performances envolventes que confirmam o prestígio conquistado ao longo dos anos. A Dona do Barato, de Jean-Paul Salomé, é um desses títulos que pode passar despercebido na extensa filmografia da atriz – mas que, para aqueles sem muita expectativa, pode render um entretenimento satisfatório.

Huppert é a tal personagem do título, Patience Portefeux – uma tradutora franco-árabe a serviço de um esquadrão antidrogas em Paris. Na vida pessoal, Patience vive com a corda no pescoço: ela paga há anos uma dívida contraída pelo falecido esposo, além de se desdobrar para arcar com o condomínio, os custos da casa de repouso da mãe com Alzheimer e as demais contas da casa. Quando tem a oportunidade de faturar uma grana por fora, Patience não hesita: ao tentar ajudar o filho imigrante da mulher que cuida de sua mãe, ela torna-se uma traficante de drogas, enquanto mantém seu emprego e passa a “investigar” a si mesma.

Entre tentativas de romance com o colega de trabalho, o desenvolvimento de uma amizade com a síndica do prédio, conversas com as filhas e, claro, negociações com revendedores, Patience vai se infiltrando no submundo que ela mesma deveria combater. Valendo-se de sua fluência em outro idioma e de informações privilegiadas de dentro da polícia, a protagonista consegue, aos poucos, fazer seu “pé de meia” – mas até onde ela será capaz de ir sem deixar rastros? Nesse sentido, talvez a maior limitação de A Dona do Barato seja não saber exatamente a que veio: apesar de sua execução correta, a trama permanece em um eterno “chove-não-molha” entre diversos gêneros, como se dependesse exclusivamente do carisma de Huppert – que não decepciona, é verdade, mas também não entrega uma atuação extraordinária como em outras produções. Assim, o espectador só tem diante de si a tarefa de acompanhar o desenrolar de uma história que, entre altos e baixos, entretém mas não cativa. O desfecho, esse sim um tanto apático, acaba deixando a sensação de que o crime, no fundo, compensa – desperdiçando a oportunidade de trazer uma camada “redentora” à personagem, o que provavelmente tornaria A Dona do Barato um filme mais interessante.

O Castigo (El Castigo, 2022)

Narrado em tempo real, em um longo plano-sequência, O Castigo (2022), do chileno Matías Bize, acompanha Ana e Mateo à procura do filho de sete anos, que acaba de se perder em uma floresta à beira de uma rodovia deserta. À medida que os minutos avançam, o casal precisa lidar com o medo, a exaustão e a culpa – mas o desaparecimento do garoto não parece ser o único problema que os dois enfrentam: há algo naquela família aparentemente comum que revela uma relação marcada por conflitos ainda não resolvidos.

Aos poucos, a busca conjunta pelo filho passa a expor ressentimentos, acusações e divergências, evidenciando as dificuldades das relações humanas e sugerindo que o sumiço do menino é apenas o estopim de uma crise que já existia. Nesse sentido, o uso do plano-sequência é significativo: ao seguir os personagens sem interrupções, a câmera aproxima o espectador do desenrolar dos acontecimentos e contribui para a sensação de urgência. Ao mesmo tempo, a revelação gradual das tensões familiares faz com que o drama não dependa somente do resgate da criança, mas também daquilo que emerge do relacionamento entre eles.

Contudo, é na experiência da maternidade que O Castigo encontra seu aspecto mais contundente. Por meio de Ana, o filme questiona a idealização da figura materna e as expectativas sociais que associam a maternidade à realização pessoal e ao amor incondicional. Em uma atuação silenciosa, mas extremamente potente, Antonia Zegers transmite no olhar e nos gestos contidos todo o desgaste emocional de alguém prestes a colapsar, tornando perceptíveis sentimentos que nem sempre encontram espaço para serem expressos – sobretudo quando contrariam aquilo que se espera de uma mãe. Assim, ao se aproximar do desfecho, O Castigo desloca o olhar da busca pela criança para algo mais íntimo e doloroso: a possibilidade de amar alguém sem necessariamente amar o papel que se desempenha na vida dessa pessoa.

Encontros (Deux moi, 2019)

Ele não consegue dormir; ela dorme demais. Ele passa por um quadro depressivo após mudanças no trabalho; ela ainda sofre com o fim de um relacionamento amoroso. Ele se isola; ela tenta preencher o vazio com novos encontros. Esses são Rémy (François Civil) e Mélanie (Ana Girardot), dois jovens na casa dos 30 anos que, em uma Paris que nunca para, enfrentam a solidão e as dificuldades emocionais de suas existências.

Dirigido por Cédric Klapisch, Encontros acompanha a trajetória desses protagonistas que, à semelhança de tantas pessoas, procuram respostas para suas inquietações. Eles representam uma tendência observada nas grandes metrópoles: o ser humano que se sente isolado em meio à multidão, buscando estabelecer  conexões em uma cidade que, apesar de aproximar inúmeros indivíduos, nem sempre favorece os encontros entre eles. Apesar de frequentarem os mesmos espaços e terem rotinas semelhantes, Rémy e Mélanie nunca se cruzam. Em uma sociedade cada vez mais conectada, mas ironicamente não menos solitária, eles vivem suas dores ignorando que, a poucos passos de distância, outra pessoa encara dilemas semelhantes aos seus. Claro, cada um à sua maneira: enquanto Rémy se fecha em si mesmo, Mélanie parece sempre projetar no outro uma alternativa para a cura da própria solidão.

Há, contudo, algo de agridoce na maneira como Klapisch conduz a narrativa: Encontros não se entrega inteiramente à tristeza, tampouco recorre ao humor como forma de amenizar os conflitos desses personagens. Assim, o filme transita entre o drama e a leveza, sem se ancorar completamente em nenhum dos dois, observando as fragilidades de seus personagens com a delicadeza com que merecem ser tratados. Em vez de apostar em reviravoltas mirabolantes ou soluções definitivas, o cineasta encontra na banalidade do cotidiano uma maneira de abordar experiências que, em maior ou menor medida, atravessam a todos nós: a sensação de inadequação, o medo de se relacionar e a dificuldade em compreender nossos próprios sentimentos.

Negócio à Italiana (Il boom, 1963)

Giovanni (Alberto Sordi) é um pequeno empresário do setor da construção civil que vive em Roma durante o boom econômico que atingiu a Itália entre o final da Segunda Guerra Mundial e o final dos anos 1960. Casado com Silvia (Gianna Maria Canale), uma mulher vaidosa e acostumada ao conforto, ele se esforça para manter um padrão de vida elevado: eles frequentam ambientes elegantes, consomem produtos caros e transmitem aos outros a imagem de uma família perfeita e bem-sucedida. Apesar do ambiente favorável, seus negócios não sustentam os requintes do casal. A situação atinge um ponto crítico quando Giovanni não consegue honrar um empréstimo altíssimo: sem dinheiro para quitar a dívida, ele procura parentes, amigos e conhecidos em busca de ajuda – mas, é claro, sem perder a pose de grã-fino.

Dirigido por Vittorio De Sica, Negócio à Italiana é um de seus filmes menos cultuados (o que é compreensível diante de uma filmografia que inclui títulos como Ladrões de Bicicleta, Duas Mulheres e Umberto D.); apesar disso, trata-se de uma comédia inegavelmente carismática e, sob certo aspecto, uma de suas obras mais “pessimistas”: o cineasta recorre ao humor para mostrar o lado mais obscuro de um processo particularmente ambíguo. O crescimento econômico italiano do pós-guerra produziu uma sociedade em que o aumento do consumo e a busca por ascensão social levam ao endividamento, à ansiedade e, em casos extremos, à transformação do próprio corpo em mercadoria. Nesse cenário, a narrativa toma novos rumos quando Giovanni aceita uma quantia considerável de dinheiro em troca de uma de suas córneas, que será transplantada para recuperar a visão de um milionário. Em atuação cativante, Albertone (como Sordi era popularmente chamado) interpreta um homem simultaneamente ridículo e angustiado, levado aos próprios limites para preservar as aparências. O filme também joga luz sobre o casamento como instituição que, comumente, é atravessada pelo consumo: quando já não consegue sustentar o prestígio social da família, a própria estabilidade familiar fica comprometida, revelando que os afetos nas relações podem estar condicionados a expectativas materiais. O desfecho amargo não traz uma solução tranquilizadora: em uma imagem grotesca, vemos um homem que tentou a todo custo continuar pertencendo a um mundo que, no fim das contas, só o aceita enquanto ele puder pagar o preço de entrada.

O Anjo Azul (Der blaue Engel, 1930)

Marlene Dietrich já havia protagonizado algumas produções no cinema mudo alemão antes de alcançar a fama internacional com O Anjo Azul, o primeiro da parceria com o cineasta Josef von Sternberg (no início dos anos 1930, a dupla realizaria outros filmes, como O Expresso de Xangai e A Vênus Loura, ambos de 1932). Na história, Marlene dá vida a Lola Lola, uma clássica femme fatale e principal atração da casa de espetáculos que dá título ao longa. É ela quem arrebata o coração de Immanuel Rath, um respeitado professor que perde o controle ao cair em seus encantos, desencadeando uma trágica espiral de decadência.

É interessante observar que parte do impacto do longa reside na habilidade de Sternberg em manipular a atmosfera dramática: a narrativa se inicia com uma leveza quase cômica, beirando a comédia de costumes enquanto satiriza a rigidez e a pose do imaculado professor diante de seus alunos (um bando de adolescentes que frequentam assiduamente aquele antro de perversão). No entanto, gradativamente vemos surgir diante dos nossos olhos um clima denso e melancólico: à medida que Rath se afunda no universo noturno de Lola, uma opressão sufocante passa a tomar conta da tela. O diretor ancora esse universo na estética expressionista alemã, mobilizando recursos visuais associados ao movimento, como os espaços carregados de sombras profundas, a iluminação contrastada e os cenários angulosos, para expressar a derrocada e a perda de dignidade desse personagem. O cabaré, assim, deixa de ser o simples palco em que Lola exibe seu talento e seduz os homens para tornar-se aos poucos o cenário da inevitável ruína de Rath.

Há, entretanto, uma inversão na dinâmica do casal central: embora muitos considerem Lola o protótipo perfeito da femme fatale, nota-se que, durante o primeiro ato, Lola parece demonstrar um afeto genuíno por Rath, acolhendo-o sem uma intenção claramente maliciosa. Sua sedução, embora calorosa, nos parece mais amigável do que predatória – o que, em grande parte pela atuação magnética e humanizada de Dietrich, faz o espectador nutrir uma sincera empatia por ela. Contudo, quando o professor abre mão de sua dignidade, abandonando sua profissão e submetendo-se cegamente à mulher, Lola gradualmente se despe de toda afabilidade, transformando-se na figura dominadora que o consome e o descarta no momento em que ele perde todos os traços do indivíduo que ela um dia admirou. O Anjo Azul permanece, dessa forma, como uma obra-prima sobre a decadência moral: entre as sombras expressionistas de Sternberg e performances inesquecíveis, o resultado é um estudo sobre a fragilidade da condição humana traduzido em uma tragédia hipnótica que, quase um século depois, ainda é fascinante.

O Medo Devora a Alma (Angst essen Seele auf, 1974)

Tudo começa quase por acaso: Ali (El Hedi ben Salem) é desafiado pela dona do bar que frequenta a dançar com uma senhora sexagenária (Brigitte Mira) que acaba de chegar e está sentada, desacompanhada, em uma mesa no canto. Nenhum deles imaginava que pudessem ter algo em comum – a solidão: enquanto Emmi vive sozinha após a morte do marido e mantém uma relação distante com os filhos, Ali divide um quarto com outros cinco trabalhadores imigrantes. Em uma Alemanha Ocidental ainda marcada pelo racismo e pela xenofobia, nasce um sentimento improvável entre os dois. Mas até onde as hostilidades do mundo externo podem afetar esse relacionamento?

Dirigido pelo alemão Rainer Werner Fassbinder, O medo devora a alma continua, infelizmente, sendo extremamente atual em sua abordagem de estigmas raciais ainda presentes em grande parte do mundo ocidental. É verdade que, desde o lançamento do filme, muito se avançou no debate sobre questões identitárias e na luta contra diferentes formas de discriminação. Isso não implica, entretanto, que situações enfrentadas pelo casal de protagonistas tenham deixado de existir; muitas vezes, elas apenas assumem formas menos explícitas, reproduzindo-se de maneira velada ou estrutural. Talvez o maior mérito da obra, no entanto, esteja em não se limitar à denúncia do racismo: de maneira paciente, Fassbinder também explora como a pressão externa atinge os próprios laços afetivos, levando Emmi a se deixar envolver pelas convenções e preconceitos que antes parecia disposta a enfrentar.

Encenada com certa frieza (como na vida, deve-se dizer), a reaproximação com aqueles que inicialmente a rejeitaram, todavia, não decorre de uma genuína aceitação ou mudança de mentalidade: quando todos passam a depender de Emmi (a vizinha que precisa de favores, o dono do armazém que perdeu sua ótima cliente, o filho que necessita deixar sua criança com a avó), a tolerância parece finalmente encontrar espaço, embora ela não reflita a superação definitiva de todo preconceito. Nada disso, contudo, é suficiente para romper a ligação entre Emmi e Ali, dois personagens que, à sua maneira e acima das circunstâncias, encontram um no outro um motivo para enfrentar tudo o que está por vir – e é justamente nesta tensão entre a persistência do vínculo afetivo e a violência das pressões sociais que reside um dos aspectos mais interessantes de O medo devora a alma.

Digger (Digger, 2026)

Às vezes, o óbvio precisa ser dito, mesmo que seja de forma estranha ou absurda. Talvez assim tenha pensado o cineasta mexicano Alejandro González Iñarritu ao conceber Digger, sua ácida – e, até certo ponto, previsível – sátira sobre capitalismo predatório. Na trama, acompanhamos Digger Rockwell (Tom Cruise), um excêntrico magnata no ramo do petróleo diante de um desastre ambiental sem precedentes causado por uma de suas empresas e que pode comprometer o futuro de todo o planeta. Um dos homens mais poderosos do mundo, Digger corre contra o tempo para evitar que o pior aconteça e, mais do que nunca, impedir que sua inabalável reputação seja maculada.

Verdade seja dita, Digger vai além da mera crítica ambiental: de forma competente (porém sem nenhuma novidade), o filme questiona também a manipulação política, a fabricação de imagens públicas e os limites da própria sátira, principalmente quando recorre à metalinguagem para refletir sobre o papel da arte diante de um mundo à beira do colapso. Afinal, quando a realidade parece ter ultrapassado os limites do absurdo, como encontrar maneiras de encená-la que não se limitem a reproduzir essa própria irracionalidade? Ao expor as engrenagens que permitem tornar a tragédia um espetáculo e a tentativa de reparação uma autopromoção, Digger parece sugerir que a arte, por mais incisiva que seja em sua crítica, também precisa lidar com o risco de transformar a indignação em entretenimento, fazendo de sua denúncia um produto a ser consumido.

Essa proposta encontra no desenvolvimento de seus personagens um de seus principais trunfos: o cineasta aposta em figuras caricaturais, em situações desavergonhadamente absurdas e em um humor marcado justamente pela dificuldade de distinguir o exagero ficcional de uma realidade política que dispensa qualquer esforço de imaginação. Nesse cenário, desfilam os tipos mais estapafúrdios: um cientista pragmático, um presidente rabugento e seu vice covarde, um reverendo bajulador – e, claro, o protagonista Digger, um ricaço megalomaníaco cuja completa amoralidade e ganância desmedida o impedem de assumir os próprios erros. Pelo contrário: à semelhança de muitos líderes populistas, Digger tenta se promover como o único capaz de salvar a humanidade. E para que exista um “salvador mítico”, é necessário distorcer a narrativa – afinal, nada mais conveniente do que se apresentar como a solução para um problema cuja responsabilidade lhe pertence, convertendo a própria culpa em mérito e a catástrofe em oportunidade de melhorar sua imagem.

A construção desse universo disfuncional ganha força nas escolhas formais do longa: da fotografia de Emmanuel Lubezki, dominada por tonalidades acinzentadas, como se a degradação daquele cenário também contaminasse suas imagens, à trilha sonora com composições e sonoridades pouco convencionais, por vezes desconcertantes, toda a estrutura fílmica de Digger acentua o caráter errático de sua narrativa. Entre o grotesco e o absurdo, temos um espetáculo dissonante: é um filme um tanto óbvio em sua crítica e deliberadamente estranho em sua forma. Exatamente por isso fica aquela sensação de que toda essa estridência não consegue ir além de reafirmar aquilo que o filme já anuncia desde o início: a realidade é tão bizarra que, por vezes, sua representação corre o risco de ser apenas uma caricatura do próprio mundo. Mas isso, convenhamos, não é algo relativamente novo a se dizer, certo?

A Divina Sarah Bernhardt (Sarah Bernhardt, la divine, 2024)

Sarah Bernhardt é frequentemente citada como a “primeira celebridade mundial”: em um período em que não havia redes sociais ou meios de comunicação instantânea, a atriz francesa explorou todos os recursos disponíveis à época para construir uma faceta pública que extrapolava os palcos. Entre fotografias cuidadosamente produzidas, aparições públicas, entrevistas polêmicas e uma personalidade incomum que desafiava as convenções de seu tempo, Sarah transformou sua própria figura em um espetáculo, fazendo de seu nome uma marca reconhecida internacionalmente. É essa personagem controversa que Guillaume Nicloux busca retratar na cinebiografia A Divina Sarah Bernhardt. Através de uma estrutura fragmentada de suas memórias, o filme acompanha não apenas o auge de sua carreira, mas também o fim de sua vida, revelando os contrastes entre a imagem que projetava ao mundo e a mulher que existia por trás dela.

Sandrine Kiberlain, intérprete extremamente versátil, que trafega entre o drama e a comédia com total desenvoltura, entrega uma de suas melhores performances até aqui: sua Sarah equilibra momentos de intensidade dramática e irreverência, intimidade e exuberância, revelando as contradições entre a celebridade e o ser humano por trás do mito. O roteiro, todavia, nem sempre é capaz de explorar todas as nuances dessa mulher tão singular: ao concentrar boa parte de sua narrativa nos bastidores, o filme deixa em segundo plano toda a genialidade artística que fez Sarah ser conhecida como “a divina”. Temos acesso à persona, mas não somos capazes de reconhecer a fundo a atriz que encantou inúmeras plateias no início do século XX. Claro, isso é uma escolha: as cinebiografias, em geral, optam por trazer um recorte da vida de seu protagonista ou selecionam momentos que julgam mais interessantes para o público. Mas ao apresentar a mãe amorosa, a amante manipuladora, a paciente debilitada, sob uma atmosfera pesarosa, que privilegia a melancolia do declínio físico e os conflitos pessoais de Sarah, a tal “divina”, referência à artista excepcional que ela foi, nunca é alcançada.

Perrengue Fashion (Perrengue Fashion, 2025)

Dirigido por Flávia Lacerda (profissional oriunda da TV aberta, onde dirigiu séries e novelas, além de assinar, ao lado de Guel Arraes, a continuação do clássico O auto da compadecida, em 2024), Perrengue Fashion segue a fórmula de muitas comédias nacionais: personagens estereotipados, situações construídas para provocar o riso fácil e uma sucessão de acontecimentos que parecem estar ali apenas por estar, sem nenhum objetivo muito claro. O resultado é um filme que, apesar de alguns raros momentos de leveza, dificilmente consegue escapar da sensação de familiaridade, como se cada piada, conflito e reviravolta fossem itens da cartilha do gênero. Na história, acompanhamos Paula Pratta, uma influenciadora de moda que recebe um convite irrecusável para estrelar uma campanha publicitária ao lado do filho, Cadu. Seus planos, no entanto, são frustrados quando Paula é forçada a embarcar em uma viagem à floresta amazônica para convencer o jovem a ajudá-la neste trabalho.

Perrengue Fashion abraça assumidamente todos os clichês do gênero, revelando a falta de personalidade de sua trama e, principalmente, sua total dependência da fórmula. E, como sempre defendo, não que isso seja algo necessariamente ruim; nem toda obra precisa reinventar a roda para funcionar, desde que saiba utilizar suas convenções a seu favor – o que, definitivamente, não ocorre aqui: as situações cômicas são previsíveis, os personagens pouco ultrapassam suas funções dentro da narrativa e os conflitos parecem existir unicamente como pretexto para as piadas seguintes. Mesmo nas poucas ocasiões em que o filme tem alguma potencialidade cômica, o humor se desenvolve quase sempre em torno das caras e bocas de Ingrid Guimarães, já conhecidas e exaustivamente exploradas em outros trabalhos, mas aqui visivelmente calculadas e, portanto, pouco espontâneas. Há ainda uma tentativa frustrada de equilibrar comédia, romance e uma mensagem edificante, porém tudo é tão superficialmente desenvolvido que nada chega a produzir consequências relevantes para a trama. Ainda assim, Perrengue Fashion não chega a ser um desastre completo, funcionando razoavelmente enquanto um entretenimento acessível – e há de se admirar sua evidente disposição em (tentar) entregar exatamente aquilo que promete, assim como sua falta de interesse em ir além disso.

Amadeus (Amadeus, 1984)

Em Mozart: Sociologia de um gênio, Norbert Elias desconstrói a ideia mística e romântica do “gênio nato”, analisando a biografia de Mozart sob a ótica das pressões sociais e da estrutura de classes de sua época; em suma, sua tese central é a de que a genialidade não é um dom isolado ou uma dádiva dos céus, mas um produto social e histórico. Essa perspectiva nos ajuda a deslocar o olhar sobre o compositor austríaco: mais do que investigar o que havia de extraordinário em seu talento, interessa compreender como o mundo e as condições que o cercavam permitiram – e, ao mesmo tempo, limitaram – a manifestação de seu potencial artístico. É essa questão que Miloš Forman busca transformar em linguagem cinematográfica em Amadeus. Com roteiro baseado na peça homônima de Peter Shaffer, a história nos transporta ao início do século XIX, quando Antonio Salieri (F. Murray Abraham), internado em um hospício, relata a um jovem padre os acontecimentos que marcaram sua convivência com Mozart na Viena do final do século XVIII, reconstituindo uma trajetória na qual sua admiração pela virtuosidade indiscutível do compositor gradualmente dá lugar à inveja e à obsessão.

Essa relação, todavia, está longe de se resumir à mera rivalidade artística. Enquanto Salieri representa a rigidez do ambiente musical da corte, com todas as regras que a organizam, Mozart encarna o virtuosismo que parece escapar a essa burocracia. É nesse contraste que o filme encontra sua principal tensão: Salieri dispõe da disciplina, da posição e do reconhecimento institucional, mas sente sua capacidade criativa limitada; Mozart, por sua vez, possui o talento com o qual Salieri sonha, mas não demonstra a reverência que o sistema exige, agindo como um bufão. Cada um, à sua maneira, sente-se frustrado: Salieri porque, embora tenha conquistado o prestígio que ambicionava, percebe que Mozart tem um talento que lhe parece inalcancável; e Mozart porque, apesar da genialidade, não recebe o reconhecimento que julga merecer. A criação genial, portanto, não é mais interpretada como algo abstrato, mas passa a ser entendida dentro de uma estrutura de relações de poder: a validação do artista não depende apenas de seu dom artístico, mas também de sua capacidade de se mover dentro dessas estruturas sem romper com as regras estabelecidas. Nesse sentido, a trajetória de Mozart no filme dialoga com a perspectiva de Norbert Elias: seu talento acima da média não o coloca acima das circunstancias sociais, mas o confronta constantemente com elas.

Forman eleva esse conflito à escala de uma superprodução: vencedor de 8 Oscars (incluindo o prêmio de melhor filme), Amadeus é um épico suntuoso, comumente listado entre os melhores filmes norte-americanos de todos os tempos. Com design de produção cuidadosamente elaborado, seus protagonistas desfilam em estado de graça: enquanto F. Murray Abraham constrói um Salieri atormentado pela contradição entre o desprezo e a admiração por Mozart, Tom Hulce transforma seu Mozart em uma figura simultaneamente sublime e irritante, com seu comportamento infantil, irreverente e, por vezes, desagradável. O resultado é uma dupla de atuações que se complementa justamente por seus contrastes – e essa talvez seja a maior provocação de Amadeus: ao retirar Mozart do pedestal sem negar sua genialidade, o filme mostra que, por trás da belíssima obra, existe não uma figura divina, mas um ser humano cercado por convenções sociais, sentimentos e limitações que seu próprio gênio não é capaz de transcender.